Очевидно, каждый из нас в каком-то смысле мазохист. Осенью удивительно. Жутко. Весело. Тоскливо. Вдохновенно. Осенью умирает большинство людей. Я им по-своему завидую, потому что сам хочу умереть в плену осени. Осень навевает депрессию, тоску, разочарование....

Приходится сменить шорты, футболки и вьетнамки на гораздо теплую одежду. Над тобою начинает издеваться простуда. Можно часами валятся на траве и общаться с солнцем. И лучи последнего не застряют в сети оптимистических облаков.

Говорят у психическибольных людей осенью происходит обострение. Очевидно я немного сумашедший, потому что чувствую себя удивительно гнило и странно от этой поры.

Весь тот негатив, который дарит ярко желтая красавица, дарит одновременно удивительное, болючее удовольствие. Собственно, именно поэтому я пишу эту статью. Быть может я умру через 15 минут, и это будет моё последнее произведение.

«В последнюю осень уходят поэты, и их не вернуть…» Весенне-летнюю радостную нирвану поэтического блаженства уже не вернуть. Однако осенняя пора дает своё вдохновение. Каждая строка как будто предсмертная. Каждый выдох - как только что прошел приступ астмы. Каждая мысль - на стыке гениальности и сумашествия.

Эту удивительную кучу чу ... Читать дальше »